El cuervo

Una vez, en una lúgubre medianoche, mientras meditaba, débil y cansado,
Sobre muchos curiosos y extraños volúmenes de un saber olvidado,
Mientras cabeceaba, casi dormido, de pronto se oyó un golpe,
Como de alguien llamando suavemente, llamando a la puerta de mi cuarto.
«Es algún visitante», murmuré, «llamando a la puerta de mi cuarto:
Solo esto, y nada más.»

Ah, recuerdo claramente que era en el desolado diciembre,
Y cada brasa moribunda forjaba su fantasma sobre el suelo.
Ansiaba con afán el mañana; en vano había buscado tomar prestado
De mis libros un alivio a mi dolor, el dolor por la perdida Leonora,
Por la rara y radiante doncella a quien los ángeles llaman Leonora,
Sin nombre aquí para siempre.

Y el sedoso, triste e incierto crujir de cada cortina púrpura
Me estremecía, me llenaba de terrores fantásticos nunca sentidos;
Así que ahora, para calmar los latidos de mi corazón, me puse a repetir:
«Es algún visitante que suplica entrar por la puerta de mi cuarto,
Algún visitante tardío que suplica entrar por la puerta de mi cuarto;
Esto es, y nada más.»

Pronto mi alma se hizo más fuerte; sin vacilar entonces,
«Señor», dije, «o señora, de veras imploro su perdón;
Pero el caso es que dormitaba, y usted vino a llamar tan suavemente,
Y vino a golpear tan levemente, a golpear a la puerta de mi cuarto,
Que apenas estaba seguro de haberle oído»; aquí abrí la puerta de par en par:
Oscuridad, y nada más.

Mirando largamente aquella oscuridad, me quedé allí maravillado, temeroso,
Dudando, soñando sueños que ningún mortal se atrevió a soñar jamás;
Pero el silencio no se rompió, y la quietud no dio señal,
Y la única palabra allí pronunciada fue la palabra susurrada: «¿Leonora?»
Esto susurré, y un eco murmuró de vuelta la palabra: «¡Leonora!»
Meramente esto, y nada más.

Volviendo a mi cuarto, ardiendo toda mi alma por dentro,
Pronto oí de nuevo un golpe, algo más fuerte que antes.
«Seguro», dije, «seguro que eso es algo en la celosía de mi ventana;
Veamos, pues, qué hay allí, y exploremos este misterio.
Que mi corazón se calme un momento, y exploremos este misterio:
¡Es el viento, y nada más!»

Aquí abrí el postigo de par en par, cuando, con mucho aleteo y revoloteo,
Entró un majestuoso cuervo de los santos días de antaño.
No hizo la menor reverencia; no se detuvo ni se quedó un minuto;
Sino que, con aire de señor o de dama, se posó sobre la puerta de mi cuarto,
Se posó sobre un busto de Palas justo sobre la puerta de mi cuarto,
Se posó, se sentó, y nada más.

Entonces este pájaro de ébano, hechizando mi triste fantasía hasta hacerla sonreír,
Con el grave y severo decoro de su semblante,
«Aunque tu cresta esté cortada y afeitada», dije, «seguro que no eres un cobarde,
Hosco, lúgubre y antiguo cuervo errante de la ribera de la Noche:
Dime cuál es tu señorial nombre en la ribera plutónica de la Noche.»
Dijo el cuervo: «Nunca más.»

Mucho me maravilló oír discurrir tan claramente a esta torpe ave,
Aunque su respuesta tenía poco sentido, poca pertinencia;
Porque no podemos dejar de convenir en que ningún ser humano vivo
Fue jamás agraciado con ver un pájaro sobre la puerta de su cuarto,
Pájaro o bestia sobre el esculpido busto sobre la puerta de su cuarto,
Con un nombre como «Nunca más».

Pero el cuervo, posado solitario sobre el plácido busto, solo dijo
Esa única palabra, como si su alma en esa sola palabra se derramara.
Nada más profirió entonces, ni una pluma entonces agitó,
Hasta que apenas murmuré: «Otros amigos se han ido antes;
Mañana me dejará, como mis esperanzas se han ido antes.»
Entonces el pájaro dijo: «Nunca más.»

Sobresaltado por el silencio roto con réplica tan bien dicha,
«Sin duda», dije, «lo que profiere es su único caudal y acopio,
Aprendido de algún infeliz maestro a quien el inmisericorde Desastre
Siguió de cerca, siguió más de cerca, hasta que sus cantos tuvieron una sola carga,
Hasta que las endechas de su Esperanza llevaron esa melancólica carga
De «Nunca, nunca más».

Pero el cuervo, hechizando aún toda mi triste alma hasta hacerla sonreír,
Rodé un mullido asiento justo frente al pájaro, el busto y la puerta;
Entonces, hundiéndome en el terciopelo, me dediqué a enlazar
Fantasía con fantasía, pensando qué querría decir este ominoso pájaro de antaño,
Este hosco, torpe, espectral y enjuto pájaro ominoso de antaño,
Al graznar «Nunca más».

Así me quedé adivinando, sin expresar una sílaba
Al ave cuyos ojos ardientes quemaban ahora el fondo de mi pecho;
Esto y más adivinaba, con la cabeza cómodamente reclinada
Sobre el forro de terciopelo del cojín que la lámpara miraba con deleite,
Pero cuyo forro de terciopelo violeta, que la lámpara mira con deleite,
¡Ella no oprimirá más, ah, nunca más!

Entonces, me pareció, el aire se hizo más denso, perfumado por un incensario invisible
Mecido por serafines cuyos pasos tintineaban sobre la mullida alfombra.
«¡Miserable!», grité, «tu Dios te ha prestado, por estos ángeles te ha enviado
Tregua, tregua y nepente de tus recuerdos de Leonora;
¡Bebe, oh bebe este amable nepente y olvida a la perdida Leonora!»
Dijo el cuervo: «Nunca más.»

«¡Profeta!», dije, «¡cosa del mal! ¡Profeta aún, seas ave o demonio!
Ya te haya enviado el Tentador, o la tempestad te haya arrojado a esta orilla,
Desolado pero impávido, en esta tierra desierta encantada,
En este hogar por el Horror frecuentado, dime la verdad, te lo imploro:
¿Hay, hay bálsamo en Galaad? Dímelo, dímelo, ¡te lo imploro!»
Dijo el cuervo: «Nunca más.»

«¡Profeta!», dije, «¡cosa del mal! ¡Profeta aún, seas ave o demonio!
Por ese Cielo que se inclina sobre nosotros, por ese Dios que ambos adoramos,
Dile a esta alma cargada de dolor si, en el distante Aidenn,
Abrazará a una santa doncella a quien los ángeles llaman Leonora,
Abrazará a una rara y radiante doncella a quien los ángeles llaman Leonora.»
Dijo el cuervo: «Nunca más.»

«¡Que esa palabra sea nuestra señal de despedida, ave o demonio!», grité incorporándome.
«¡Vuelve a la tempestad y a la ribera plutónica de la Noche!
¡No dejes ni una pluma negra como prenda de la mentira que tu alma ha proferido!
¡Deja intacta mi soledad! ¡Quita el busto de encima de mi puerta!
¡Saca tu pico de mi corazón y quita tu forma de mi puerta!»
Dijo el cuervo: «Nunca más.»

Y el cuervo, sin aletear nunca, sigue posado, sigue posado
Sobre el pálido busto de Palas justo sobre la puerta de mi cuarto;
Y sus ojos tienen toda la apariencia de un demonio que sueña,
Y la luz de la lámpara, derramándose sobre él, arroja su sombra al suelo;
Y mi alma, fuera de esa sombra que yace flotando sobre el suelo,
Será levantada: ¡nunca más!